« |
... Мамаша оглядывается, скидывает с себя тёртый свитер с африканскими ромбиками, за ним — цвета хаки безразмерные штаны, забросив и их, и свитер в мятый пакет. На ней остаётся линжери, которое могло бы считаться женственным и элегантным, будь оно размеров на Помяв в руках, леди разворачивает это чудо. В ловких крупных пальцах ворох ткани превращается в длинное ярко-розовое платье, на котором не хватает только этикетки „Маттель“, но момма без колебаний его натягивает на себя. Метробарби-экспресс, 2005 |
» |
Мне иногда кажется, что истории в этом журнале живут и появляются если и не то, чтобы сами, то как-то очень независимо от автора. Я помню их, когда пишу, я помню их, если нахожу в архиве (ну, или в полосках, что бывает гораздо чаще), всё остальное время их не существует нигде. Это те вещи, которые случайно выкапываются и о самой возможности существования которых я даже не подозреваю. Складки реальности, другое измерение.
Чёрт, не журнал, а какой-то бешеный коктейль из туземного искусства, хайтека, культуры, психошизы и литературы. И, что больше всего плющит — это моя жизнь. Моя, обычная, простая, непритязательная жизнь. Ультражесть.
